AUBE

 

 

L'intuition dit verdure
Mais l'arbre où le saisir ?
Vidé de sa substance absent du ciel et pierres
Ni vallée ni rivière à douceur avant voix
  vers lui à disparaître
Au coin du paysage, qu’il emporte ses noix !
Liant en lui et déliant désert et souffle

 

Mais rien que presque étoile à rayons et rayures

 

L’intuition est assise avec ses jeunes filles
Anxieuses étonnées sous sa première feuille
Ouvertes endormies
Enfin  –  rien  –  mais  –  lui  –   s’ébroue

 

Il faut l’écrire avec ses oiseaux dans la mort